A un idiota.

Querido Idiota.
Esto es un intento de prosa bersada.
Quizás esto tenga más de regañar
que de versar o de besar.

Eres idiota.
¿Por qué? Me preguntarás...
Pues bien...
Por hacerme llorar..

De risa. Por hacerme llorar de risa,
por hacerme enfadar,
por hacerme temblar
y ponerme nerviosa cuando no me gusta estarlo.

Eres idiota por no creer en la verdadera poesía
y seguir pendiente de la más alta birria,
y tratar de convertirla en arte, en inmortal,
cuando es más frágil que una caja de cristal.

Odiado idiota:
Te odio tanto como tú a mí.
Ambos lo sabemos.
Me quieres matar.
Y puede, que yo a ti.

...

Y me mata, me mata que no me cuentes tus cosas sin titubear,
me mata que siempre estés triste, que no te justifiques de verdad,
que no me rebeles todo tal cual lo sientas, que me ocultes cosas...
que no sepas venir a abrazarme cuando lo necesito... cuando te necesito.
Y joder, que estoy harta de morderme el labio y la lengua con tal de no decirte t'estimo.
me mata que me odies a veces tanto por no saber por qué camino tirar...
o a quien intentar de medio querer a mi modo... no sé.
Y que estés lejos... eso... Eso es lo que más nos está matando.